Во времена, когда в советских школах преподавали НВП (начальная военная подготовка), оказался один простой советский инженер в Америке в командировке. Гуляет он по улицам, осматривает незнакомый город, витрины там, бары, магазины и прочую ихнюю америкосовскую лабуду. И увидел он магазин по продаже оружия... Ну, нормальный мужик, естественно, реакция - зайти, посмотреть, пощупать.

Заходит он, значит, в магазин и видит всякие там УЗИ, М-16 и прочее. Ходит, значит, рассматривает и вдруг видит - на одной из полочек скромно так примостился родной АКМ. Охватила его тут ностальгия по Родине и просит он этот самый АКМ ему показать. Тут нужно заметить, что с виду этот инженер никак на нашего голубого или, в крайнем случае, ихнего зеленого берета не тянет, а совсем даже наоборот, такой маленький-плюгавенький, в очечках и с бородкой.

Так вот берет наш человек этот АКМ в руки и, вообразив себя Терминатором, четко так, как на уроке НВП в школе, производит прямо на прилавке, на глазах у продавца полную сборку-разборку автомата, перекрыв при этом все нормативы...

У продавца, естественно, эти действия вызывают неподдельное уважение и он понимающе так говорит:
- О-о-о рашн, вери гуд, Афганистан, йес? Инженер отвечает, что мол, ноу Афганистан. Тогда это америкос понимающе так кивает и говорит: андерстенд, Вьетнам, райт? Наш опять говорит: ноу Вьетнам, я простой советский инженер и вааще я за мир во всем мире!!!

Было это в году эдак... Хотя какая разница, суть ведь в том, что джинсы тогда были дефицитом. Приехал я по своим юношеским делам в славный город Владивосток. Город этот, кстати, портовый и на местном рынке, если менты не заметут, можно было эти самые фирменные джинсы купить. Дороговато конечно, но на-то и дефицит. В общем огляделся я и дернул на этот рынок.

Полазил меж рядов, на прилавках естественно джинсов не обнаружил, но интерес свой засветил. Через какое-то время подваливает ко мне бабенка. Цыганка не цыганка, но юбок и кофт с куртками на ней штук десять. Среди них, мне кажется, не только джинсы, холодильник спрятать можно. Смотрит мне в глаза и интересуется, не нужны ли мне джинсы по сходной цене. Так, ясен пень, за ними и пришел. Делает мне таинственные знаки, типо - соблюдай конспирацию и уводит за какие-то контейнера. Достает из своих складок новые в прозрачном пакете штаны, то бишь, джинсы, на, мол, прикинь, нормально ли будут? Я прикинул, вроде нормально - сто пятьдесят говорит, как будто в карманах у меня уже пошарилась. А хотя, ведь мы оба цену знали. Пока я деньги доставал, она джинсы в пакет сложила и обратно в складки сунула. Стоит деньги считает. Потом сделала страшные глаза и как закричит: «Милиция, разбегаемся!» - пакет мне в руки пихнула и в какую-то щель. Ну, и я тоже куда-то ломанулся - чтобы мечту не отобрали.

Пока в трамвае ехал, все никак на свои джинсы налюбоваться не мог. Вытащу их чуть-чуть из-за пазухи, посмотрю на фирменный шов или лейбл и на душе радостно. Эх, думаю, теперь как не крути, а на танцах все девки мои. Так и радовался, пока до родственников не доехал.

На Камчатке климат суровый, поэтому каждый старается летом отправить семью на материк. Именно так и поступил один из мужниных приятелей. Отвёз жену в аэропорт и, не дожидаясь регистрации, вернулся домой, где его поджидали друзья, желающие отметить это событие. Пока все подтягивались, пока на стол собирали, прошло некоторое время. Только налили по первой рюмке, как раздался стук в дверь...
- Жена вернулась! - пошутил какой-то остряк, и все дружно загоготали.
А это на самом деле вернулась жена - рейс по какой-то причине отменили.

На следующий день этот товарищ снова отвёз жену в аэропорт, дождался, когда она пройдет регистрацию и рванул к ожидающим друзьям. В разгар веселья снова раздался стук в дверь.
- Неужто жена? - захохотали гости.
Да, это была она - погода резко испортилась.

На третий день незадачливый муж опять поехал провожать супругу, но уже терпеливо дождался момента, когда самолёт взлетел, после чего вернулся домой и вновь позвал друзей. Но когда гулянка только начала набирать обороты, в дверь постучались.
- Жена? - робко предположил хозяин и не ошибся.

Была у нас в армии телефонистка, погоняло - Ненапихашка. Не удивлюсь, если когда-нибудь окажется, что все нынешние анекдоты про блондинок пошли именно от нее. Так вот, подходит однажды ко мне эта самая Ненапихашка...

- А правда, что у вас такая вот штука есть...
- Какая штука?
- Ну... - Ненапихашка порозовела и, отведя глаза в сторону, зло процедила сквозь зубы, - курву меряет!
- Правда. Есть такой приборчик. Курвиметр называется.
- И много показывает?
- Смотря что за курва. Сколько накрутит, столько и показывает.
- И что там?
- Где?
- Ну, в нем, в этом...
- Курвиметре? Да ничего особенного. Колесико, шестеренки, циферблат, стрелка.
- И часто пользуетесь?
- Смотря как. По мере потребности.
- Покажи!

Работаю в операторе сотовой связи.
Как известно, любой номер, если им долго не пользуешься, отдают другому человеку.
Вот и прибегает ко мне однажды бабуся с претензией.
Что номер её мужа отдан другому человеку.
Оказывается, её муж умер, и этот Божий Одуванчик положил к нему в гроб телефон.
И мало того, она периодически ему названивала.
И естественно телефон был выключен.

Но в очередной звонок, про прошествии некоторого времени, трубку взял мужчина!
Как хоть бабка сама коньки не отбросила - неизвестно...
Вот как, как можно было додуматься названивать на тот свет?!
Что она у него узнать хотела?
Какая погода завтра будет?!

Дружба начинается с улыбки
Ну или с какой-нибудь хотя бы легкой встряски.
Даже ГДР-овскую овальную наклейку с красоткой, нужно решиться и приклеить либо на гитару, либо на бардачок машины. А это риск. Наклейка одна единственная, а вдруг завтра найдется место получше. Ведь приклеишь и на всю оставшуюся жизнь.

Тут нужно хорошенько подумать, взвесить. Но, к сожалению - время работает против нас. Если много лет прыгать по кабине КАМАЗа, высчитывая наилучшее место для вашей наклейки, то липкий слой со временем покроется толстым налетом цинизма, благоразумия и недоверия, тогда наклейку уже можно будет выбросить. Она не найдет себе друзей. Настоящие друзья в зрелом возрасте не приклеиваются. Это брак бывает по расчету, а дружба только по взаимной дурости...

1989-й год. Андрей только, что дембельнулся из стройбата, ненадолго заехал домой и немедля бросился покорять город на Неве. Выбрал институт посолиднее (где конкурс побольше), вселился в общагу и оккупировал читальный зал. Одет наш герой был прямо скажем - не ахти. Уж на что одежка для мужчины не главное, да еще и перестройка на дворе, но все равно - не ахти...

Голубая рубашка с коротковатыми рукавами, явно из школьной юности, советские джинсы «непротиры» и туфли - по видимому из папиной молодости. Ну не успел человек после армии приодеться, со всяким бывает.

На самом западном краю земли американской есть такой город Сан-Франциско. С давних давних пор здесь сильна русская колония, намытая многими волнами эмиграции. И уже последней волной забросило сюда несколько десятков тысяч одесситов. Вот несколько отрывков подслушанных разговоров одесско-калифорнийских бабулек. Из американского языка знают не больше пары десятков слов, но все равно сильно переиначенных по-одесски... Зато свой великий, могучий одесский сохранили во всей его шикарной первозданности.

Час пик в переполненном автобусе 38, почти весь маршрут которого пролегает по бульвару Гири. Из-за обилия экс-одесситов его здесь называют Гирибасовской-стрит. И вот раздается на весь автобус родное, посконное, одесское:
- Что ви, место уступаю я: ВАМ же болит нога!

- Ой, а ви знаете Цилю Исаковну с ее шлемазлом сыном Мишей: когда на Молдаванке вокруг него крутилось столько приличных еврейских девочек, он спутался с шиксой-парикмахершей?
- Ну?
- Так Циля увезла его сюда. Подальше от цорес - той шиксы.
- И что?
- Так он уже здесь надыбал мексиканскую шиксу! Маленькая, черная, как ворона, ни кожи, ни рожи - сплошная жопа. И Циля уже умоляет Мишу сделать визов Оксане - раз он такой поеханный на шиксах, то лучше своя, одесская. Да еще фигуристая и при ноге!
- И что он сказал?
- Мама, идите в жопу вместе со своей Оксаной!

Будучи студентами, я и мои друзья - однокурсники и разнокурсники иногда грешили радикальными способами разрешения надоедливых проблем, кои время от времени навещали нас, в том числе в виде двух "круто упакованных" студенток из соседнего факультета, вдруг решивших, что лицезрение их на кухне нашего блока в виде сидящих на кухонных столах и курящих дорогущие сигареты (а по тем временам Marlboro произносилось с придыханием, словно пароль в круг избранных и посвящённых) двух девичьих тел доставит нам непередаваемое удовольствие.

Ну, и эта программа ими продвигалась в жизнь упорно и неукоснительно, а на замечание типа «Девочки, здесь не курят» или «Мы на столах продукты кладём, а вы тут сидите» ими, увы, не воспринимались. Но особенно нас доставало то, что после себя они оставляли жестяные крышки от венгерских стеклянных банок с консервами типа «Лечо», полные окурков, жирно выпачканных на фильтре губной помадой: ну ниже достоинства было выкинуть крышку в мусорное ведро.

Итого: стояла проблема, а решения её не было. И вот однажды в чью-то светлую голову пришла идея, которую, идею, эта же светлая голова и реализовала немедля.

Для понимания ситуации надо заметить, что девицы-красавицы появлялись на кухне столь пунктуально, что по ним можно было часы сверять - а это было время приготовления ужина, поэтому на кухне всегда толклось довольно большое количество народа, в том числе и я, старый чёрствый блин, а тогда ещё свежевыпеченный.

Есть у нас в офисе девочка - офис-менеджер. Месяца еще не работает. Старательная. Толковая. Из провинции, по-моему. Какая задача у нашего офис-менеджера? Жизнеобеспечение. Командовать уборщицами, курьерами, водителями. Следить, чтобы в туалетах и копирах бумага не кончалась. Заказывать вовремя эту бумагу и другие всякие нужные вещи на центральном складе. Хозяйство у девочки большое и хлопотное. Офис занимает не одно здание.
Девочка старается. Поскольку испытательный срок. А информации новой много. А вся эта оргтехника. А все эти компутеры. А людей!.. Как бы чего не перепутать. Но предшественница ей передала дела толково. Составили они на пару целую инструкцию - куда, кому, в каких случаях звонить, по какому столу кулачком стучать, по какому поводу слезы лить.

А второй персонаж этого недоразумения - как раз компутерщик. Программист Гена. Хотя нам, дилетантам, какая разница - программист, администратор. Компутерщик, он компутерщик и есть. Лохматый человек с красными глазами в свитере с оттянутым воротом и домашних тапках на босу ногу. Ну, вы знаете.

Ой, согрешу!.. Уж сколько писано-какано про это противостояние: "компутерщик - опытный пользователь". А то у нас ведь как? Человек, видевший компьютер в витрине магазина, пишет в резюме - "пользователь". Человек, торжественно получавший от администратора право доступа - "опытный пользователь". Ну и что, что он три дня подряд терял бумажку с паролем? Между нами, он его специально терял. Потому что этот долбаный пароль все равно не допускал его в компутер. Никто ж не объяснил, что надо на англицкий шрифт перейти. А админ и виноват! Должен бы уже слёту отличать просто "пользователя" от "опытного пользователя"...

Не так давно в каком-то музыкальном киоске я купил дочери аудиокассету с самыми популярными детскими песнями, типа "Кузнечика", "Песенки ослика" и так далее. Ну ладно, купил и купил. Дочке уже пора.

По дороге домой решил протестировать кассету в машине. Распечатал, вставил в магнитофон, еду, слушаю... И так это меня забрало!... То же "Радио Nostalgie", только из детства. На светофоре со мной равняется "Grand Cherokee", по самую крышу набитый бритоголовой братвой. На улице тепло, а посему окна в обеих машинах открыты. Я слышу как у братвы в танке соловьем заливается "Научись играть на гитаре..." - действительно, не мешало бы, а они волей-неволей вникают в "Друг тебя не бросит, лишнего не спросит..."

Светофор длинный, гляжу, братва заинтересовалась. Я бы тоже на их месте заинтересовался: в потрепанной "Тойоте" сидит бородатый бугай и с блаженным видом в такт детским песенкам трясет головой. Ну, понравилась, видать, песня гопникам. Они только ее, очевидно, на свой язык перевели: "Друг тебя не кинет, лажу не задвинет..." Да Бог с ним, главное, проняло людей искусство.

Тронулись, проехали двести метров - следующий светофор. Опять бок о бок с "Чирком". Тут и песня сменилась... Братве ужасно понравился пассаж про доморощенного киллера: "Рыжий, рыжий, конопатый, убил дедушку лопатой", правда, кривым отмазкам про "А я дедушку любил..." они, как люди опытные, не поверили...

Нормальный человек дверь незнакомым людям не открывает.
Но это только как правило.
Я тоже всегда осведомляюсь - кто пришедши - опять-таки, как правило.
Вот надысь позвонили мне по телефону с почты.
Счет, дескать, курьер принесет.
За телефон, соответственно, мобильный.
Вот я бдительность-то и потерял...

Минут через сорок после телефонного звонка - звонок в дверь.
Я и не стал спрашивать.
На пороге я увидел двух милых жлобов в замызганных одеждах.
Один - с мешком, другой - с окровавленным топором.

Стою утром в очереди перед открытием банка, за садик пацана заплатить. Три человека: два мужичка-пенсионера и суетливая бабка, которая "заняла во все очереди сразу" и по этому поводу колготится. Я сижу на хлипкой фанерине в коридоре (банк на 1 этаже жилого дома), досыпаю. Молчу.

- Все-таки я не понимаю! - говорит первый мужичок. - Вот почему женщины всегда пытаются все сделать одновременно. Займет в магазине три очереди, бегает из одной в другую, не поймешь, где голова, где хвост... Я лично никуда не тороплюсь. Отстоял одну, перешел во вторую...
- Мы, женщины, так привыкли! Мы должны все успеть сразу! - гордо говорит бабка и продолжает суетиться и бегать по коридорчику туда-сюда.
- И я тоже не знаю, - вступает в разговор второй, тощий мужичок. - Я с моей терпеть не могу по магазинам ходить. Она ж все витрины должна обсмотреть! Ну все! Я ее спрашиваю - зачем? Ты же всего этого не купишь? Посмотри, что тебе нужно, купи и уходи! Ох уж эти женские привычки, никогда их не пойму.

90-ые годы прошлого века...
Бурный расцвет Кашпировских, Чумаков и прочих экстрасенсов.
Я тогда училась в медучилище.

Первый курс, идем с подругой по коридорам, такие наивные новоиспеченные медсестры, заглядываем в какую-то аудиторию, а там... Стоит серьезная дама в годах, два студента, все в белых халатах. Один сидит на стуле, второй вокруг него кругами ходит и совершает какие-то загадочные пассы руками. Все очень официально, преподавательница периодически поправляет, типа здесь неправильно, надо рукой по-другому повести.

Мы остолбенели, надо же, в государственном училище экстрасенсорику преподают, может и нас научат. Потом встречаем этих двух парней, спрашиваем:
- Ребята, а чего вы там делали, биополе лечили?
Они отсмеялись и говорят:
- Какое биополе, перевязки без бинта сдавали!

Середина девяностых. Я живу в общаге с соседом-парнем, комната на двоих. Я постарше, умудренный, встречаюсь со своей будущей женой. Любимая имеет родителей-фармацевтов (это важно).

И вот сосед жалуется на интимное заболевание, где-то подхватил. Я, как настоящий друг, должен помочь. Еду к любимой, рассказываю ситуацию. ОК! К будущей теще! Приезжаем в аптеку. После рассказа (теща чуть ли не в обмороке - думала, для меня) получаем нужное лекарство и шприцы (одноразовых не было) в стерилизаторе. Приезжаю в общагу. Дорогой друг, говорю, "если хочешь быть здоров - закаляйся", то есть терпи!

Мне раньше уколы делали в молодости. Знаю, что нужно закипятить в стерилизаторе, после набрать лекарство в шприц (предварительно размешать спецраствором) и легким ударом ввести в нижнюю часть позвоночника (в попу). Шлепок! "Ну как?" - "Нормально!" - и так в течении недели. К слову сказать, через неделю друг выздоровел!!! Но кульминация этой истории была в субботу...

Во времена былые, и, возможно, лучшие, Тимофей в состоянии полной алкогольной невменяемости вышел из казино "Метелица". Друзья кинулись спасть его, но слегка опоздали: Тимофей стоял и мочился, опершись рукой о колонну, прямо на милиционера, охранявшего вход. Милиционер не убирал ногу и вообще с интересом смотрел на происходящее. И на друзей Тимофея тоже.

Когда Тимофей наконец закончил, сотрудник органов сказал друзьям вежливо:
- Или с вас сотка баксов, или ему писец.
Доступно, короче.
Мы даже обсуждали потом, не организовать ли аттракцион "Замочи оборотня". Продавать билеты по сто пятьдесят долларов. Полтинник чистой прибыли с каждого пописавшего.

- А сейчас, - грустно сказал один из свидетелей того древнего подвига, - ты бы, Тимофей, как минимум, квартиры бы лишился. Да и с бутылкой из-под шампанского познакомился бы близко. Почти наверняка. Определенно, жестче стал режим, бесчеловечнее...