Не продаётся

В Ташкенте дело было. Гулял, осматривался, попал на базар. Хожу по рядам, смотрю - дед продаёт крупный, спелый, просто отличный виноград.
- Почём виноград, спрашиваю?
Старик назвал сумму. Дёшево, думаю - и тут же полез за деньгами. Вижу, дед в лице переменился, махнул рукой:
- Не доставай, не продаётся.
- Почему?!

Молчит. Я тоже молчу, пытаюсь понять. Подходит покупательница - дед называет сумму, тётка начинает торговаться, через минуты две они сторговываются, старик взвешивает виноград, добавляет туда ещё и отдаёт. Я уже совсем ничего не понимаю.
- Дедушка, - говорю, - ну скажите мне, что не так? Почему мне не продаёте, а ей - даже с верхом? Я ведь даже не торговался!
Аксакал ехидно сощурился, погладил бороду.
- Потому и не продал. - он помолчал. - Молодой ты ещё. Вот пойми: я этот виноград вырастил. Труд в него вложил, пот свой, поливал, собирал, теперь продаю. Жалко мне его отдавать! А другой человек - он деньги заработал. С трудом заработал, наверное, нелегко они ему достались! Он тоже не хочет их отдавать. Поторгуемся мы, сойдёмся на цене, чтобы никому не обидно - и тогда мне от его денег счастье будет, он их с охотой отдаст. И я ему сверху даже виноград добавлю, лишь бы ему хорошо было!
Дед ещё раз ехидно посмотрел на меня.
- А кто не торгуется, тот денег не ценит. Или достались легко, или украл - нехорошие это деньги, не должны они легко даваться. И мне от них счастья не будет! Не буду я лучше связываться с такими деньгами...
До меня дошло.
- Дедушка, - говорю. - Сколько уступите?